Eles, ao verem o animal, berram, enjoam e quebram as lampadas mais próximas com chineladas incertas. Eu me recordo bem que ao surgir um bixo desses na minha casa, era batata: Marília, corre aqui! - Eu era a menina mata-baratas.
Não havia, da minha parte, o menor horror àquela bixana, que ao ver o chinelo, corria como gato fugindo da vassourada do vizinho. Infelizmente sua rapidez era sempre previsivel; pobre barata tonta.
Quando a imagem do estômago começou a se formar, durante a cirurgia, eu não sentia mais o cheiro do esgoto. Três homens já estavam capotados no chão. As viceras de um homem tem mais poder de derrubar seus semelhantes do que aos ratos.
As baratas passeavam pelo recinto sem a menor preocupação, transitavam tranquilamente parecendo estar em casa, mas quando abusavam de nossa hospitalidade, subindo em nossas pernas, acabavam machucadas pelas pancadas dadas por nós com os sapatos de borracha.
Minha irmã tinha tentado me ensinar a sentir nojo de barata; ela sempre praguejava contra as criaturas, faltando somente cuspir no cadáver pretinho, que encolhia as patas sobre a barriga. Eu mantinha firme a minha convicção: jamais sentirei nojo ou desprezarei tais animais. Não foi exatamente como imaginei, mas acabei me acostumando com a presença de tais criaturas, afinal, é uma questão de sobrevivência.
Nesse ramo a palavra "nojo" é desprezada, com já exposto, e o seu significado emocional também. Você nunca sabe com quem está na sala, o próximo rim a ser comprado poderá ser o seu. Se mantenha de pé ou entre para a turma dos desaparecidos.
Na verdade, as baratas me animavam mais do que aquele penis branco que compunha o corpo falecido sobre a mesa cirurgica, caido entre as pernas do gay ingênuo, sufocado e espancado.
Ao olhar tal figura não pensei duas ou mais vezes, logo peguei uma barata, pelo casco, a coloquei abaixo da minha bota e pisei levemente sobre seu corpo. A coloquei sobre o penis branco como roupa, para esconder os atributos mais enojadores de um ser humano do genêro masculino.
Agora está melhor, prefiro as baratas ao inves de me deparar com o vestígio dos homens. Acho que seria grande prazer penetrar uma barata na minha vagina, suas patas se rebateriam e fariam coceguinhas nas paredes viscosas, e o procurar desesperado do bixano por uma saída aumentaria mais a vibração no local, o que me faria gozar facilmente.
Pense mulher, é melhor algumas patinhas sapecando suas paredes aquele infernal cilindro pulsante que somente vislumbra um gozar transcendental.
English:
The horizontal cut, in the corps, smelled like the odor that cockroaches left when pass through a closed space. Is a type of smell which does not disperse easily, even if you put a lot of effort and disinfectant.
But the most aggravating thing is the sense of repulsiveness that our parents build up around the insect.
Upon seeing the insect, they bellow, nauseated, and break the closest lamp with misfired slippers. I remember well that when one of these creatures would appear in my house, one thing was for sure: Marília, come here! I was the Girl Who Slayed Cockroaches.
I, for one, had not the slightest fear of those little guys, who, seeing my slipper, scattered like cats fleeing from the neighbor’s broom. Unfortunately, their course of action was always predictable; poor naïve cockroach.
When the image of the stomach started to reveal itself during the surgery, I no longer noticed the smell of the sewer. Three men had already fainted, on the floor: the organs of a man have more power to defeat his peers than do rats.
The roaches ranged the space without worry, wandered calmly as if they were at home, but when they abused our hospitality, climbing up our legs, they ended up getting slapped with our rubber shoes.
My sister had tried to instill in me the sense of cockroach nausea; she always swore at them, failing only to spit on the little black cadaver, which closed its legs over its stomach. I firmly maintained my conviction: I would never feel sick from or disparage such animals. It wasn’t exactly as I had imagined, but I accustomed myself to the presence of these creatures, which is, ultimately, a question of survival.
In this field, the word ‘nausea’ is disparaged, as already mentioned—and its emotional significance as well. You never know who you’re in the room with; the next kidney to be bought could very well be yours. Stay on your feet or enter into the ranks of the disappeared.
In truth, the cockroaches turned me on more than that white penis that constitutes the lifeless body on the operating table, fallen between the legs of the gay naive, suffocated and beaten.
Upon seeing that figure I didn’t think twice—I picked up a roach by the shell, put him under my boot and stepped heavily on his body. This I draped over the white penis as if it were clothing, to hide the most nauseating attributes of being a human male.
Now it’s better. I prefer the cockroaches to encountering the residue of men. I think there would be great pleasure in penetrating myself with a cockroach, its little feet kicking against and tickling the viscous walls, and its desperate search for a way out would only increase the vibration, which would easily make me come.
Think, woman: it’s better to have those tiny paws tickling your walls than the infernal cylinder, pulsating, that only seeks a transcendental orgasm.